« Il y a trop de bruit dans ce rade. Allons ailleurs. » L. était sortie avec fluidité du café, entrainant Matthieu dans son sillage. En sortant, elle eut le réflexe d’emplir ses poumons de… Lire la suite
Mais qu’est-ce qu’L fout ? Une demi-heure que je l’attendais. J’avais quitté Mikaël, Didier et Pascal brutalement. De toute façon ils m’avaient saoulé avec leurs questions, les suppositions, leur gentille leçon de morale déguisée.… Lire la suite
Elle dit qu’il n’a rien compris. Ni à L, ni à lui. Elle aurait voulu être un peintre, et un homme, pas une. La chanson elle a fait ça par défaut. Par des… Lire la suite
En vrac quelques obsessions qui on accompagné ces derniers mois, ces dernières semaines, ces dernières heures. Playlist Girl Power. Boys do cry. La première fois que j’ai vu/entendu Marie Eskimo c’était lors du magnifique… Lire la suite
Je ne sais pas. Je ne sais plus. Je suis finalement montée dans cette chambre que je voulais déserte. Je suppose que tu finiras par t’échouer quand tu ne me verras pas arriver… Lire la suite
Préambule Joie. Guillaume Mazel poursuit ses errances musicales, oniriques, et surréalistes. Comme un Jack Kerouac cathare sous amphètes. Fils de joie des troubadours païens exubérants du pays d’Oc, descendant de… Lire la suite
L. Je n’ai pas le choix. Je lui donne rendez-vous. Et je n’irai pas. J’ai choisi un hôtel perché sur les pentes de Montmartre qui cache un jardin intérieur où s’épanouissent des hortensias… Lire la suite
2015, Facebook était devenu le refuge d’une génération perdue de musiciens aigris, un hospice virtuel pour anciennes gloires éphémères venues rabâcher leur frustration, un bourbier pour jeunes espoirs amers, cramés en pleine ascension,… Lire la suite
2015, Facebook était devenu le refuge d’une génération perdue de musiciens aigris, un hospice virtuel pour anciennes gloires éphémères venues rabâcher leur frustration, un bourbier pour jeunes espoirs amers, cramés en pleine ascension,… Lire la suite
Se fier aux apparences. Ou pas. Derrière cette voix faussement désabusée, une vraie humanité. Derrière cette humanité chancelante, un vrai désabusement. Derrière le dilettantisme apparent, une production prolifique. Derrière cette production prolifique, un… Lire la suite
